En la tradición auténtica del amante
—Poco importa si este es hombre o si es mujer—
Esta hecha de placeres y de llantos
Y de enredos entre un amor y otro querer.
Impertinente será la tinta que derrame
En manejar esta enorme realidad
En que toda la pasión no es sólo mentiras
Gran parte de ese amor no es que verdad.
Y asegura el amante:
Mi alma es una artista vacilante
Que modela mi sentir y mi ansiedad
Sin embargo mi amor es algo grande
Que limita mi pasión con mi soñar.
Yo me entrego con ardor al laberinto
Y traiciono sin suplicio mi querer
Con mi pluma escribo versos mas yo pinto
Con mis ojos otro cuerpo en mi placer.
¿Qué quieres que yo haga mi chiquilla?
¡Nací bohemio y con el alma enamorada!
Tengo el corazón de un alegre palomilla
De mujeres por amor yo soy ladrón.
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